El cuatro de agosto

No soplaré las velas el día de mi cumpleaños.

No será como aquel año, el que llegamos a Barcelona (¡cómo ha cambiado la ciudad desde entonces! Supongo que también lo habrá hecho desde la última vez en que estuve allí). Desembarcamos justo ese día, pero en el desayuno no había una tarta especial para quienes estaban de aniversario. Y tampoco podíamos quedarnos más tiempo, ni siquiera esperar a pasar la hora del almuerzo. Sí, ese año, aún tan niña, me quedé sin fiesta, sin regalos, y también sin la tarta el día de mi cumpleaños.



No vendrán mis amigos, mis amigas... Tienen que trabajar o viven muy lejos. Es posible que ni recuerden la fecha.

No se acordarán mis hijos, y mis padres quizá me saluden con un ¡felicidades!, y ahí se quedará todo.

No habrá más que algún email, quizá un par de sms despistados y, probablemente, unas cuantas felicitaciones tardías de gente que nunca he visto, que nunca llegaré a ver ni a conocer; sentimientos de compromiso solamente por haber leído este post...

No escucharé un sincero “te amo”. Los te quiero no son lo mismo. Quizá haya álguien que vuelva a asignar la palabra tristeza a unos ya no tan jóvenes ojos negros.


Ella, la de los ojos tristes, la que creyó en promesas; “espérame ¿si?”, y le esperó, hasta que la alegría se fué diluyendo entre días, semanas, meses y años y, al llegar el cumpleaños marcado, recibió una mirada baja envuelta en silencio y engalanada con un lazo vacío de esperanzas.

Ella, la que cumplió los años y abrió sus manos para encontrarse nada, cual arena que entre sus dedos se fué escurriendo y desapareció con el tiempo.

Ella, que esperaba verle al otro lado del humo de las velas apagadas, y el humo desapareció, pero él no estaba.


No soplaré las velas, será mejor así, como si el tiempo aún no se hubiera cumplido, como evitar abrir las manos, como no recibir ese presente vacío. Quizá ella no se dé cuenta; tendré un año más para convencerla de que no vale la pena esperar, de que las palabras se las lleva el viento, de que la vida a las dos se nos va.

Hoy tan solo será otro día, un día más, igual que lo será el cuatro de agosto, aunque uno a uno hayan pasado esos diez años ya.