No querías volver, pero finalmente estás ahí, delante de la pesada losa; y sigues pensando en cómo fuiste, en aquel entonces, capaz de moverla. Observas con atención y te das cuenta de que nadie ha tocado nada, sabes que nadie siquiera ha reparado en ella, nadie se ha fijado, y de que tu secreto está a salvo. Sigue allí, dentro de ese pozo, muerto y descuartizado, tal y como hace tantos años lo has dejado, y sabes que desde entonces no ha podido hacer más daño a nadie. Tan solo podría hacerte daño a tí, si alguien descubriese la losa, si alguien la moviese, si alguien llegase a saber algún día lo que le has hecho. Y lo peor de todo es pensar que quizá nadie nunca llegase a saber lo que él te hizo a tí, la razón de por qué lo acuchillaste con saña, con rabia, con ese dolor que aún no cesa, que no te deja ni te dejaba vivir; la razón de por qué le cortaste en trocitos, ya ni sabes cómo, y lo metiste ahí adentro. Pero es muy posible que nunca nadie sepa nada, pues nadie le ha echado en falta; por algo sería... Ahora, delante de la losa en el suelo del patio, te siguen temblando las delgadas piernas, los largos brazos; tiemblan tus manos, tu cuerpo de niña, con tu camisa blanca, con los zapatos negros, con tu pelo largo sujeto por una hebilla, con la corbata a rayas y la falda azul del uniforme del colegio... Han pasado tantos años..., y sigues siendo la misma niña que acababa de cumplir los siete... Vuelves a sentir miedo y no sabes si es por lo que hay allí abajo, o por volver a verte como entonces...
