Verdad o Mentira

Le decían "esa". Las mujeres del pueblo la miraban por encima del hombro y ni siquiera se molestaban en llamarla por su nombre. "Ahí está esa otra vez", "esa está loca", "niños, ni se os ocurra acercaros a esa"... En realidad se llamaba Vanesa, pero ellas habían decidido que no se merecía tener un nombre completo.

Sangre en las manos

Acurrucada, encogida en sí misma, con los ojos cerrados de los que ya no brotaban más lágrimas…(no podían, no existían…, se le habían terminado), rotas sus vestiduras, su piel y su alma… esperó asustada a que los pasos dejaran de oírse allá, a lo lejos.

Cuando ya no se oía nada, solamente su corazón latiendo desgarrado y el silencio que sólo el dolor puede emitir, separó los brazos de su cara y miró a un lado y a otro para asegurarse de que por fin estaba sola, de que allí ya no había nadie más que ella.

La mente en blanco. Su cuerpo de niña manchado, ultrajado…

Puntos cardinales

Al Norte
Seda en lo más alto
Que tejen mis dedos
Se enreda y desliza entre ellos

De casta le viene al galgo

No sé de qué te extrañas, le dije a mi madre.

La verdad es que conociendo a mi prima, aquello no me sorprendía en absoluto. Era escuchar la historia y venirme a la cabeza un completo “manual de fechorías” infantiles y juveniles, recuerdos de travesuras (algunas incluso finamente maquiavélicas) que merodean por mi memoria desde aquella época; y su niño más pequeño ha salido calcado a su madre.