De casta le viene al galgo

No sé de qué te extrañas, le dije a mi madre.

La verdad es que conociendo a mi prima, aquello no me sorprendía en absoluto. Era escuchar la historia y venirme a la cabeza un completo “manual de fechorías” infantiles y juveniles, recuerdos de travesuras (algunas incluso finamente maquiavélicas) que merodean por mi memoria desde aquella época; y su niño más pequeño ha salido calcado a su madre.


Tampoco es para tanto, sentencié en silencio. No valía la pena decirle nada más cuando ella hablaba de aquella manera.


"Se fueron él y un amiguito al centro comercial. Uno llevaba una guitarra vieja y el otro un tambor de plástico de esos de juguete, ya sabes... Se colocaron junto a la puerta principal, al lado del tenderete del señor que vende la bisutería, y empezaron a tocar. Al poco tiempo, un guardia de seguridad llegó y los quiso echar de allí.

- Déjelos estar, que no hacen mal a nadie y son muy simpáticos...

El guardia hizo caso al vendedor.

Ellos siguieron con su concierto. Delante habían puesto un cestillo y una cartulina en la que habían escrito: necesitamos dinero para clases de música.

Y la gente pasaba ¡y les dejaba monedas!"



Mi madre hasta se emocionaba contando la historia. A mi, cada vez me parecía más ridícula, como si hubiera sido (y no dudaba de ello) la escenificación de algún chiste que alguna vez había oído contar a algún familiar, una anécdota más que la hacían pasar por realidad.


Quizá “desencanto” sea la palabra. A ellas les hace gracia, para mi es un juego de niños, nada más. De tal palo, tal astilla, y este crío lo lleva en la sangre. A ver si se ríen así tanto dentro de unos añitos, cuando repita a pies juntillas todas las que hicieron llorar y llevaron a la tumba, primero a uno, luego a la otra, a sus abuelos, los padres de mi prima.